Amour Poétesse du Désespoir

En 1964, j'ai quitté ma ville natale Skopje, détruite par un tremblement de terre, pour Paris.Accompagnée d'une photo de ma Grand-mère.Sur le Pont des Arts, j'admirais Notre Dame, le Louvre, le Musée d'Orsay.. lieux magiques, que je fréquenterai quelques années plus tard en tant que conférencière. Je racontais la «Grande» histoire à des touristes soviétiques. Eux, me racontaient la «leur». Un vrai kaléidoscope! De quoi m'y perdre. Ma grand-mère me plaignait: «Ma petite,toute seule à l’étranger!» J'avais l'impression que l'histoire, grande ou petite, se répétait à l'infini. L'être humain ne change vraiment que par petites touches. Il peut s'élever jusqu'aux plus hauts sommets, puis retomber dans les plus profondes abysses. L'homme s'adapte à tout.Afin d'exorciser mes frustrations et mes peurs, j'ai alors commencé à écrire de «petites» histoires qui m'ont fait rencontrer le miracle de la vie.Ma Grand-mère, analphabète, serait apaisée et fière de moi.